EN UN SUEÑO CORTAN RAMAS. EN EL RUIDO DE LA COMPUTADORA ESTÁ LA TELE. EN EL SONIDO DEL TORNILLO QUE CAE, EL TORNILLO QUE FALTA. EN LA PIEDRA QUE REBOTA Y NO REBOTA EN EL RÍO. VOSOTROS QUE ESPERÁIS Y NO ESPERÁIS QUE CREE ARTILUGIOS PARA DESCONECTAR. SERRUCHO INFAME, TÚ PERDERÁS EL PLACER DEL CIGARRO Y LA CENIZA. TÚ, EN PRESENCIA DEL CARNAVAL PASADO.
Un italiano de un pueblecito de italia me dijo una vez que esto de escribir poemas con tornillos es una mierda y la verdad tiene razón, tiene toda la razón, pero qué le voy a ahcer surgió del frío, de la noche o no sé qué me había tomado. Podía haber escrito: nunca te amé, o algo así, me gustabas, eso sí, me gustan tus ojos. O pude haberte amado. Me da pereza enamorarme otra vez. No sé qué es el amor. Estoy bien solo. ¡Qué bonito es el amor cuando es primavera!. Me cago en el amor. Mil cosas.
Un italiano de un pueblecito de italia me dijo una vez que esto de escribir poemas con tornillos es una mierda y la verdad tiene razón, tiene toda la razón, pero qué le voy a ahcer surgió del frío, de la noche o no sé qué me había tomado. Podía haber escrito: nunca te amé, o algo así, me gustabas, eso sí, me gustan tus ojos. O pude haberte amado. Me da pereza enamorarme otra vez. No sé qué es el amor. Estoy bien solo. ¡Qué bonito es el amor cuando es primavera!. Me cago en el amor. Mil cosas.
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